Il y a quelques jours, je te parlais d'une vieille photo que j'avais retrouvée au fond du tiroir de la chambre que j'occupais quand j'habitais encore chez mes parents.
Ce même jour, tandis que je rangeais les quelques vieilleries qui encombrent ma chambre d'ado, j'ai retrouvé un carton à dessin, dans lequel j'avais glissé une petite pochette pleine de papiers...
Flash-back immédiat :
C'est le week-end, les devoirs sont faits. J'ai 8 ans, peut-être 9 mais guère plus, et je m'ennuie profondément.
Dans ces moments-là, je prenais toujours un grand plaisir à sortir la vieille machine à écrire de mon père. Je la posais sur la table de la salle à manger (elle était lourde!), j'allais dérober une feuille toute blanche et je la glissais dans le rouleau de la machine. Je tournais les mollettes avec délectation, je reniflais l'odeur du ruban plein d'encre.
Les idées fusaient dans ma tête et je me mettais à écrire des histoires. Mes mains dansaient sur le clavier, tac, tac, tac, tac, tac, ding, faisait le rouleau quand j'arrivais vers la marge de droite. Mes copines d'école devenaient des héroïnes, je m'inventais une vie en Californie, je détournais des patronymes malgaches pour en faire des îles perdues dans le Pacifique.
J'ai gardé quelques textes, là, dans cette pochette. Une vingtaine, peut-être. Une lubie qui n'a pas duré bien longtemps, car quelques années plus tard, l'adolescente boutonneuse et complexée que j'étais, étalait ses états d'âme dans un journal intime, avec une belle plume et des lettres bien rondes.
Puis, l'ordinateur a chassé la machine à écrire (que j'ai donné à quelqu'un, sans sourciller, va savoir pourquoi) et est devenu un outil de travail. Travail pendant lequel je n'ai jamais cessé d'écrire, finalement : rédaction de mon mémoire, traductions littéraires... Avec mon premier blog, j'ai renoué avec l'écriture, pour le plaisir. Avec celui-ci, je continue et j'ai le bonheur de pouvoir le partager et d'avoir des retours plus ou moins positifs.
Il me manque encore l'imagination débordante de mes 9 ans où tout était possible sur une feuille de papier. Aujourd'hui, j'ose moins me lâcher, je suis plus critique, moins téméraire. Avec le temps, cela reviendra peut-être...
j'ai toujours écrit depuis gamine et je ne me suis jamais arrêtée...
RépondreSupprimerje crois que j'ai toujours écrit, moi aussi, et mon imagination est toujours débordante, parfois peut être un peu trop !
RépondreSupprimerj'ai écrit avant de savoir écrire... c'est à dire qu'au lieu de dessiner dans les cahiers de brouillon que ma mère me donnait, je faisais semblant en alignant des lignes de petites vagues... je crois qu'écrire c'est comme lire c'est un espèce de virus (je faisais aussi semblant de lire avant même de savoir en suivant les lignes avec mon petit doigt, ça reste des souvenirs très émouvants pour ma mère)
RépondreSupprimerquand j'étais petite j'écrivais des pièces de théatre que je faisais jouer à mes copines.
RépondreSupprimerC'est génial que tu retrouves ces papiers... tu as du avoir une bouffée d'émotions, de nostalgie... Je me souviens aussi de la machine à écrire de ma mère...
RépondreSupprimerQuand tu t'es relue, ça a du te faire bizarre, sourire... C'est émouvant, je trouve.
J'ai commencé à écrire très tôt aussi.
RépondreSupprimerDès que j'ai su en fait! :)
C'est drôle moi aussi j'ai toujours beaucoup mais comme toi avec l'âge, je trouve que l'imagination s'est faite la malle. Tout cela est devenu un peu plus convenu. Et je me dis que les gens qui écrivent des livres ont sûrement cette imagination encore en ébullition.
RépondreSupprimerA t'on enfant une liberté plus grande, moins de freins qu'on se pose à soi-même avec l'âge adulte ?
RépondreSupprimerJ'ai le sentiment que lorsque nous étions enfants, nous étions dans le lâcher prise complet, que nous nous moquions davantage du regard ou du jugement des autres.
Et qu'on le perd en vieillissant.